**Абзац 1:** Говард Картер, археолог с потёртыми сапогами и блокнотом, заляпанным глиной, копал под солнцем Египта уже шестой год. Лорд Карнарвон, сидя в лондонском клубе с хересом в руке, получил очередное письмо: «*Если финансирование прекратится, мы похороним надежды вместе с мумиями*». В Долине Царей, где ветер гнал песок в глаза, Картер тыкал киркой в камень, бормоча: «Тут что-то есть… должно быть». Его помощник, Али, вытирал лицо платком: «Хаваджа, местные говорят — трогать мёртвых
Элен, 34 года, работает в муниципальной библиотеке Лиона. Во время сортировки старых пожертвований она находит конверт с выцветшими письмами 1927 года, засунутый между страницами сборника Бодлера. В них незнакомка описывает роман с женщиной-врачом, упоминает кафе *Au Clair de Lune* и мастерскую в районе Марэ. На обороте последнего листа — пятно вина и карандашный набросок лица. В тот же день Софи, 29 лет, переехавшая из Марселя после разрыва с партнером, снимает квартиру над прачечной *La
Представь: Париж, наш век, пятеро парней лет по двадцать — все как на подбор умные, взъерошенные, с томиками Августина под мышкой — зачем-то лезут в семинарию капуцинов. Ну, типа, хотят Богу служить, да только сами ещё не поняли, как с собственными-то демонами справиться. А над ними этот отец Фроманжер — такой обаяшка в рясе, улыбка как тёплый ветер, но взгляд — будто рентгеном тебя насквозь просвечивает. Ты смотришь на них и ловишь себя на мысли: да они же все как на ладони! То один в дождь