Руди каждое утро пробирается через толпу на станции «Ватерлоо», пряча потрёпанный блокнот с зарисовками заброшенных церквушек под мышкой. Его соседка Эмили, вечно с наушниками в ушах, ворчит, что он снова забыл вынести мусор: *«Ты бы хоть раз заметил, что кроме твоих чертежей существует реальный мир»*. В старом книжном на Брик-Лейн мистер Хартли, владелец лавки с кривыми полками, подсовывает Руди потёртый фолиант о лондонских катакомбах, шепча: *«Спроси у матери про фамильный герб — он не для
Дэвид Кларк, детектив из Ливерпуля, каждое утро заваривает растворимый кофе в треснувшей кружке, которую Люси, его восьмилетняя дочь, подарила ему на день рождения. В участке его ждут снимки с камеры у мясной лавки на Эдж-лейн — единственная зацепка по делу о пропаже девочки из соседнего квартала. «Ты опять не пришел на ужин», — Эмили, жена Дэвида, ставит в микроволновку остывшую тарелку спагетти, пока он листает школьный дневник Люси с заметкой о пропущенном собрании. На столе в гостиной