Лукас, в потёртой кожаной куртке, разбирал новые поставки в углу книжного магазина на Rua Harmonia. За окном лил ноябрьский дождь, превращая тротуары Вила-Мадалены в мокрые зеркала. Дверь звякнула — вошла Изабела, тряся капли с чёрных кудрей. "Опять «Сто лет одиночества» закончился?" — усмехнулся он, вытирая руки о джинсы. Она потянулась к полке с бразильской прозой, задев плечом банку с кофейными зёрнами: "Может, вы уже прикрутите эту Маркеса к полу, а?" Запах мокрого
**Первый абзац:** Леха, инженер с красными от кофе глазами, ковырялся в панели управления батискафа «Глубинник-7», пока Марина, новичок-океанолог, тыкала пальцем в иллюминатор. «Смотри, Лех, эти трубчатые черви – прямо как ржавые гвозди торчат», – прошептала она, запотевшее стекло протирая рукавом. Внешние прожектора выхватывали из мрака на 3800 метрах куски базальта, облепленные бледными анемонами. Леха хмыкнул, откручивая фиксатор: «Эти «гвозди» еще и сероводородом воняют, как тухляки. Держи