Ана Сесилия Коста

Лукас, в потёртой кожаной куртке, разбирал новые поставки в углу книжного магазина на Rua Harmonia. За окном лил ноябрьский дождь, превращая тротуары Вила-Мадалены в мокрые зеркала. Дверь звякнула — вошла Изабела, тряся капли с чёрных кудрей. "Опять «Сто лет одиночества» закончился?" — усмехнулся он, вытирая руки о джинсы. Она потянулась к полке с бразильской прозой, задев плечом банку с кофейными зёрнами: "Может, вы уже прикрутите эту Маркеса к полу, а?" Запах мокрого
В порту Сантус, бразилец Луис чинил гидролокатор на дне, когда аргентинка Карла заметла трещину в иллюминаторе. «Escuta, o barulho… тише, слышишь?» — прошипела она, вытирая ладонью конденсат со стекла. В кают-компании Рикардо, инженер из Кордовы, разливал мате в потрескавшиеся кружки. Датчики замигали: давление росло. Внезапный скрежет металла — свет погас. Луис, цепляясь за трубы с горячим кофе в руке, выругался по-португальски: «Merda! O tubo principal!» Карла нашла тело Рикардо возле