Хорхе Прадо

Лукас Моралес, ветеран полиции из Ла-Боки, находит в рваном пиджаке брата-таксиста окровавленную записку: *«Передай Альварадо – долги возвращают кровью»*. В гараже на Авениде Сан Хуан он отмывает бензином пятно на сиденье «Рено 12» – именно здесь Мариано брал последний заказ. В соседней лавке старик-продавец сухо комментирует: «Он спрашивал про склад у порта. Думал, не заметила Росио с третьего этажа?» Ночью Лукас вскрывает сейф брата – под пачкой pesos лежит ключ от камеры хранения на вокзале
Матео, 23 года, с татуировкой змеи на шее, торгует крадеными запчастями в портовом районе Ла-Бока. Его банда, *Лос Куэрвос*, контролирует авторынки. Однажды утром, пока он чинил двигатель старого «Форда», к нему подошла Лус — дочь Эстебана, главы конкурирующей группировки *Сомбрас*. «Твой брат украл грузовик с нашими метками», — бросила она, закуривая. Матео вытер руки тряпкой, запах бензина смешался с дымом: «И что? Твой отец сам слил топливо в реку, когда копы накрыли доки». Они встречались
В припортовых трущобах Ла-Платы Лукас, 34-летний рыбак с шершавыми от сетей ладонями, находит в улове мутноглазого мертвого пескаря. "Опять эти жёлтые пятна на жабрах", — бормочет он, пока сосед Хуанито, разносящий эмпанады, тычет пальцем в дымящие трубы за холмом. В тот же день Карла, студентка-эколог из Монтевидео, пробирается через заросли пампасной травы к заброшенному заводу на границе с Уругваем. В рюкзаке — пробирки с пробами воды из Рио-де-ла-Плата и потёртая фотография деда,
Хуан, детектив с криво завязанным галстуком, копался в делах об обезглавленных телах возле горной деревни в Андах. Его напарник, Рауль, ворчал, разглядывая фото жертв: «Шрамы на шеях — не от ножа, понимаешь? Мясо будто рванули когтями». В каморке местного бара Хуан наткнулся на записи пропавшего геолога — в блокноте мелькали формулы и эскизы существ с тройными зрачками. Кармен, сестра одной из погибших, втиснулась в расследование, притащив коробку с ржавыми шахтерскими крестами: «Они рылись в
Знаешь, иногда кажется, что в самых глухих уголках мира творится настоящая дичь. Вот представь: где-то в дебрях у реки Параны местные уже не знают, куда бежать — банда каких-то вооруженных до зубов типов решила, что тут все ихнее. Выжимают из людей землю, как лимоны, угрозами, оружием… Страшно представить, как они там выживают. И ведь помощи ждать неоткуда — власти? Смешно. Вот и обратились жители к древним духам реки. Ритуалы, песни, огонь — вся эта мистика, от которой мурашки бегут. И знаешь,