Emmanuel Ohene Boafo

Йорис, детектив с привычкой жевать мятные леденцы, приехал в кафе «De Zon» после звонка о пропаже Мика. Бармен Ханс, вытирая пивные кружки тряпкой с запахом прогорклого масла, кивнул на столик у окна: «Тот парень… Мик, да? Сидел тут с Каем в прошлую среду. Рисовал какую-то птицу в блокноте». Йорис поднял смятую салфетку с адресом склада на Восточной улице — буквы выведены синей шариковой ручкой, заляпанной кофейными пятнами. Снаружи дождь стучал по маркизе кафе, а детектив, не допив латте,
Амелия, 27 лет, разливает эспрессо в крошечной кофейне на набережной Роттердама. Её клиент, Томас, 30 лет, в засаленной куртке портового инженера, каждый вторник берет капучино с двойной порцией сиропа. «Ты когда-нибудь выберешься из-за этой стойки?» — спрашивает он, пока она вытирает брызги молока с перфорированного металла. Она смеется, поправляя рыжие волосы, собранные в пучок канцелярской резинкой. По вечерам они встречаются у старого разводного моста: он приносит бутерброды с селедкой, она
Лотте, детектив из амстердамского отдела по тяжким преступлениям, находит в кармане окровавленного плаща, связанного с делом о поджоге в районе Йордаан, обрывок чека из аптеки. «Смотри, Йорис, — тыкает пальцем в дату, — это за два дня до смерти Герман». Ее напарник, перебирая бумаги на столe с остатками вчерашней пиццы, бормочет: «Может, совпадение?» Лотте игнорирует его, едет на велосипеде по узкой улице возле канала Принсенграхт, сравнивает почерк в рецепте с записками сестры, найденными в ее