Лиза Мюллер, студентка-физик с постоянно заляпанной кофе рубашкой, нашла в архивах Берлинской технической библиотеки потёртый дневник 1943 года. Между страницами о расчетах реактивного двигателя лежала схема подземного тоннеля с пометкой *"А-7, зона за колонной Гинденбурга"*. За кофе с штруделем в кафе *"Цум грюнен зарг"* её друг Томас Беккер, лаборант с татуировкой интеграла на запястье, усмехнулся: *"Ты опять копайся в мусоре прошлого? Здесь даже Wi-Fi еле ловит, не
Лиза Шульц, 23 года, каждое утро разгружает ящики с кофейными зернами у чёрного входа кафе *Kalter Stern* в Берлине. Её пальцы въелись в запах дешёвого растворимого кофе, а смена заканчивается всегда одинаково — она подбирает окурки у мусорных баков. В четверг, когда дождь стучал по ржавой вывеске, к ней подошёл Юлиус Браун, парень в потёртом плаще с треснувшим голографическим браслетом: «Твой брат тоже исчез после концерта на старом вокзале?». Он протянул ей фото — толпа в чёрных куртках, лица