Антуан Лафарж, автомеханик с татуировкой *«1987»* на запястье, копался в двигателе старого *Peugeot 205* в гараже на окраине Марселя. Его жена, Элен, медсестра в муниципальной клинике, вечером застала его за вытиранием масляных пятен с кухонного стола тряпкой, пахнущей бензином. «Опять Жан просил помочь с грузовиком?» — спросила она, разворачивая упаковку замороженных *ratatouille*. Антуан промолчал, выбросил тряпку в ведро с водой, где плавали окурки. На следующее утро в почтовом ящике лежала
Астрид, в помятом пальто с торчащими нитками на подоле, сидит на лавке брюссельского вокзала, перебирая билеты в кармане. Рафаэлла, в красных ботинках с отклеенной подошвой, роняет сумку с бельгийским шоколадом: «Тоже на Лионский едешь? У меня проводник свистит, как чайник». Они делят банку холодного кофе, пока дождь стучит по стеклянному куполу. Астрид показывает фото матери в шляпке-таблетке: «Она верила, что поезда сводят с ума». Рафаэлла смеется, вытирая пальцем пятно на экране телефона: