Ларс Хонеккер, детектив с привычкой жевать мятные леденцы, находит связь между исчезновением студентки из Берлина и старым кирпичным костелом в Шпандау. В дождь, пробираясь через лужи к входу, он сталкивается с пастором Йозефом Брауном, который протирает очки тряпкой, пахнущей скипидаром. «Ваша прихожанка, Анна Фельдман, — говорит Ларс, показывая фото с потрескавшимся углом. — В её комнате нашли молитвенник с вашей печатью». Йозеф поправляет воротник рубашки, выцветший от стирки: «Она
Лена, медсестра из района Нойкёльн, каждый четверг забирает дочь Софи из школы возле старой кондитерской *Karamell*. В один из дней учительница говорит: «Софи сегодня не пришла». В кармане куртки Лена находит записку с адресом склада на Лихтенбергерштрассе и пятном кофе. Параллельно её брат Марк, водитель автобуса, замечает в салоне забытый рюкзак с детскими рисунками, подписанными именем Софи. Он звонит Лене, пока чистит сиденья: «Тут что-то не так. Приезжай». На складе Лена сталкивается с
Знаешь, жизнь иногда преподносит такие сюжеты, что голова кругом. Вот представь: Бен и его старший брат Барнабас... Да, тому самому, который в свои 22 ведёт себя как трёхлетка — не потому что инфантильный, а просто мозг в какой-то момент решил, что дальше расти не надо. И вот их мать, та самая, что годами тянула на себе всё это, уходит. Просто берёт и оставляет их посреди этой кутерьмы. Стояли они тогда у окна больницы, наверное, как два птенца, выпавших из гнезда — Бен с комом в горле, а
Представляете, есть же такие истории, где всё крутится вокруг безумно дорогих картин, поножовщины в бальных залах и дворецких, которые скорее напоминают шпионов, чем слуг? Вот прямо вот так и живёт этот тип — Йоханн, этакий аристократ с темным прошлым. То ли вор, то ли сыщик, а может, просто авантюрист, которому скучно счеты в банке пересчитывать. И тащит он за собой верного дворецкого, который, я уверена, в тихую всё за ним прибирает — и физически, и морально. Каждая их авантюра — как прогулка