Sammratt Sehgal

Арджун ковырялся в двигателе старого Maruti 800, когда Мира, в потёртом фартуке из кафе «Мадхури», зашла в гараж. «Опять масло на рубахе?» — фыркнула она, ставя стакан чая на верстак. Он вытер лицо тряпкой: «Зато машина заведётся. Скажи спасибо, что вчера не пешком из колледжа шла». Их разговор прервал крик уличного торговца самосой — в переулках Дадара всегда шумно, даже в восемь вечера. Мира достала из сумки потрёпанный учебник по экономике, но Арджун тыкнул пальцем в страницу: «Тут ошибка.