В деревне Шивапури, затерянной между высохшими реками и рисовыми чеками, братья Радж и Викрам неделями не разговаривали из-за спора о разделе отцовской земли. Радж, грубоватый, с потрескавшимися пятками от постоянной ходьбы босиком по полю, однажды бросил Викраму: «Твой трактор сломал межу — ты и чини». Тем временем его дочь Аша, пряча под сари контрабандные учебники по биологии, торговалась на базаре за дешевые пластиковые сандалии — старые порвались, когда она тайком бегала в соседнее село на
Знаешь, иногда натыкаешься на кино, после которого сидишь как оглушённый — ни вдохнуть, ни выдохнуть. Вот этот... Ну тот самый, где герой будто идёт по лезвию между прошлым и тем, что ждёт за поворотом. Помнишь, как в детстве боялись темноты в конце коридора? Здесь всё так же: мурашки по коже, ладони влажные, а сердце колотится в ритме шагов главного персонажа. Финал вообще выбил почву из-под ног. Сижу, смотрю в потолок и думаю: "И как теперь с этим жить?" Сцены с дождём — боже, эти
Знаешь, иногда такие штуки вроде льготных билетов кажутся спасением — ну там, экономия, доброе дело, все дела. А потом случается момент, когда понимаешь: за каждой «выгодой» прячется своя история. Вот как-то раз я вот этой бумажкой чуть не сжег все нервы окружающим — кассирша в автобусе смотрела на меня, будто я принес ей гранату вместо проездного. «Опять льготники», — буркнула она так громко, что даже бабушка с третьего ряда вздрогнула. А я стою, краснею, листаю кошелек в поисках хоть какой-то