Зейн Мис

Сара Мбеле, адвокат из Йоханнесбурга, каждое утро пробирается через пробки на М2, жуя сэндвич с авокадо. В офисе на Бригед-стрит её ждёт клиент — Лукас вонг, владелец полуразрушенной автомастерской. Он швыряет на стол фотографии: «Они пришли ночью, разбили станки. Говорят, земля теперь их». Сара перебирает бумаги с пятнами кофе, замечает подпись чиновника из мэрии. «Ты точно не связывался с бандами с Восточного Ранда?» — строго переспрашивает она. Лукас молчит, глядя в окно, где
Люк ковыряет ржавый замок на двери контейнера в Каптауне, пока ветер с океана сбивает с ног пластиковые бутылки. Его сестра Амина, пятнадцать лет, астма, спит на матрасе без наволочки — последние таблетки закончились вчера. В портовом баре «Коготь» он натыкается на Седрика, бывшего одноклассника в потёртой коже, который шепчет: «Слухи, братан. На складе у индийцев есть ингаляторы, но туда даже копы не суются». Люк обменивает бабушкин радиоприёмник на китайский фонарик, лезет через дыру в