Aswath Lal

В Мумбаи, в переулке за рынком Кроуфорд, детектив Ору Патил копошится в куче старых квитанций из лавки специй. Его куртка в пятнах от масла чаат — сегодня уже третий раз пролил. «Ты точно видел, как Раджеш уходил через черный ход?» — бормочет он в телефон, зажимая трубку плечом. Рядом Теккан Мехта, парень в очках с треснувшей оправой, стучит по ноутбуку, подключенному к удлинителю из соседней чайной. «Эти транзакции... Смотри, 5 лакхов на счет «Шри Ганеша Трэвел» — фирма-призрак», — перебивает
Радхика, 24 года, в синем хлопковом сари с потёртым подолом, каждый день ездит на метро из Бандра в больницу КЕМ. В переполненном вагоне она прижимает к груди сумку с ланчем – чапати с картошкой в алюминиевой коробке. На станции «Даддар» в толпу втискивается Адитья, 19-летний студент-медик с рюкзаком, заляпанным чернилами. Он случайно наступает ей на паллу, ткань соскальзывает с плеча. «Простите, диджи», – бормочет он, краснея. Радхика поправляет шпильку в волосах: «Следующий раз смотри, куда