Саравана Суббиах

Авика, младший аналитик в мутной конторе на окраине Мумбаи, каждый день пробиралась через пробки на старом автобусе №47. В тот четверг кондиционер сломался, а начальник орал про дедлайн. Она выскочила на перекрестке у рынка Кроуфорд, пролив кофе на белую блузку. Радж, водитель авторикши с потертым сиденьем и треснувшим стеклом, резко притормозил рядом: *"30 рупий до бизнес-центра? Быстрее, чем эти железяки"*, — кивнул на вереницу машин. В салоне пахло жасмином и бензином — он прицепил