Энне Бурда, 23 года, переехала в Берлин из маленького городка под Дрезденом. Утро начиналось с метро U8: запах жареных каштанов на станции «Морицплац», перепачканные краской пальцы, сжимающие блокнот с эскизами. В крохотной мастерской на заднем дворе Шёнеберга она кроила ткани на старом столе, доставшемся от бабушки. «Ты уверена, что этот крой не съест половину бюджета?» — спрашивала подруга Лена, разливая кофе в треснутые кружки. Энне в ответ показывала на стену, заклеенную фотографиями
**Абзац 1:** Антон, сорока двух, застрял в пробке на Ленинском проспекте. Кондиционер хрипел. Навигатор показывал "1 час 15 мин". Вспомнил вчерашний звонок сестры: "Леша опять отчислился... Съезди к нему, поговори по-мужски, а?" Вместо офиса – поворот на МКАД, потом километры убитой дороги к дядиному дому в Переславле. Леша, двадцать один, встретил на крыльце, в растянутой футболке, с папиросой. "Чего приперся, дядя Тош?" В избе пахло чаем и пылью. Антон ткнул