Амрита, учительница математики в потёртом муниципальной школе Дхарави, каждый день пробирается через узкие переулки, обходя лоточников с чаем. Её класс — это сколоченные из фанеры парты, а вместо мела — обломок кирпича. "Рахул, ты опять пропустил дроби!" — строго говорит она мальчишке в замасленной футболке. "Мне надо помогать дяде в гараже, мэм", — бормочет он, пряча руки с потрескавшимися пальцами. Амрита замечает на его тетради пятно от карри — видимо, завтрак в спешке.
Конечно, вот переработанный текст — добавила красок, сломала шаблоны, вдохнула в него что-то человеческое: --- Знаете, иногда жизнь выкидывает такие фортели, что хоть святых выноси. Вот Лилли — девчонка из мегаполиса, которая думала, что у неё всё под контролем: карьера, планы, этот вечный бег... А потом бац — увольнение, и ты уже сидишь в поезде, увозящем бог знает куда, в какую-то глушь, где даже интернет зависает, как пьяный студент перед сессией. Деревня. Тишина. И эта проклятая рукопись,