Arushi Sharma

Авика, дизайнер интерьеров из чайного квартала Мумбаи, сталкивается с Рудрой, упрямым инженером-строителем, когда её заказчица миссис Шах требует снести несущую стену в пентхаусе. «Ты хочешь, чтобы весь этаж рухнул? — Рудра тычет пальцем в её эскиз, испачканный кофе. — Это не Бангалор, тут бетон льют по-другому». Авика, пахнущая акриловыми красками и жасмином из сари, в ответ хватает его рулетку: «Твои замеры устарели. Посмотри на трещины — они уже ползут от фундамента». Их спор прерывает гудок
Амиша, с утра залипшая в ноутбуке на кухне, не замечает, как Радж влетает в дверь с пачкой неоплаченных счетов. Он трет виски, пахнущий дешевым одеколоном, и швыряет бумаги на стол: «Три дня диван вминаю, а ты даже чай не спросила!» Она отодвигает очки на лоб, на экране — презентация для бренда аюрведических свечей. В магазине тканей Раджа пахнет крахмалом и старыми долгами — клиенты уходят в сетевые гипермаркеты, отец грозится продать помещение под кофейню. «Лучше умру, чем отдам дедовы сари
Знаешь, Вед с детства жил в мире чужих историй — в том самом Шимла он даже монеты воровал у соседей, лишь бы старик-сказочник не замолкал. Рамаяном кормил, Еленой Троянской, Лайлой с Маджну... А потом вдруг осознал: все эти страсти, проклятия, вечные «люблю-не-могу» — они же, по сути, как под копирку. Смешно, правда? Вот и захотел свою историю с Тарой выстроить иначе. Договорились врать на каждом шагу, прятать настоящих себя и — главное — разбежаться навсегда. Ну как обычно, да? Планы,