Jan Krauter

Лена Шульц, 22 года, в синем комбинезоне с пятном от кофе, каждый день в 5:30 едет на велосипеде через промзону Берлина к пекарне «Kruste». Её друг Финн, худой, с татуировкой якоря на шее, ворчит, разгружая мешки муки: *"Опять ты в наушниках. Слушаешь тот подкаст про черные дыры?"* Они спорят о том, стоит ли верить в параллельные миры, пока замешивают тесто. По вечерам Лена замечает на стене заброшенного завода граффити, которое меняется: вчера это был кит, сегодня — лабиринт с цифрой
В Берлине, возле полуразрушенной стены на блошином рынке, Карл Фридман, 27 лет, в потёртой кожаной куртке, натыкается на ржавый медальон с гравировкой в виде крылатого льва. "Ты знаешь, что это символ гильдии алхимиков XVII века?" — хрипит старуха-продавец, протягивая ему чек. Через час в кафе *Zum Alten Fritz* он сталкивается с Элис Моро — француженкой в чёрном плаще, которая выхватывает медальон со стола: «*C’est à moi, imbécile*». За окном глохнет мотор мотоцикла — Людвиг фон
Вайс, скрипач с облупившимся лаком на инструменте, пятый день не выходит из квартиры на четвертом этаже. Лиза, его соседка с аптечной повязкой на левой руке, застает его на кухне с разбитой чашкой — смычок упал, когда пытался настроить струны в тишине. "Опять не спал?" — она собирает осколки, задевая крошки вчерашнего штруделя. "Пчелы в голове", — бормочет он, прижимая ладонь к правому уху. На репетиции в консерватории с потрескавшимися деревянными стульями он пропускает