В переулках Мумбаи, заваленных коробками от бетеля и пластиковыми бутылками, 17-летний Нараппа толкает тележку с подгнившими манго. Его отец, Раджеш, кашляет в углу лачуги, обтянутой полиэтиленом, — лекарства от туберкулеза не хватает. «Ты снова украл у туристов у вокзала?» — шипит соседка Малика, замечая царапины на его руке. Он молчит, пряча в дырявый карман шорт 200 рупий, вытащенные из рюкзака немца в оранжевых шлепанцах. Сестра Прия собирает рассыпанный рис с пола, пока их мать, Лалита,
Знаешь, иногда натыкаешься на кино, после которого долго не можешь прийти в себя. Вот как с той историей про лётчика — смотришь, а в груди будто шторм поднимается. Помню, как вцеплялся в подлокотники дивана, когда камера ныряла сквозь облака, прямо в эпицентр хаоса. Всё это не про спецэффекты (хотя они — огонь), а про то, как человек борется с невидимыми демонами. Главный герой... Блин, даже не знаю, восхищаться им или плакать. Такое чувство, будто тебе самому вручили штурвал и сказали: