Ливия Росси

Лина, 17 лет, каждое утро протирала столики в отцовском кафе на окраине Триеста. В углу — стопка газет с заголовками о пропавших туристах в Юлийских Альпах. Отец, Джузеппе, махал половником: «Песто для синьора Риккардо готов? Возьми лимоны из погреба». По дороге домой, спускаясь по via San Michele, Лина споткнулась о трещину в брусчатке — в глазах мелькнула синева, и земля резко отдалилась. Рука вцепилась в ржавый фонарный столб, ноги болтались над крышами. «Mamma mia, это сон?» — шептала она,
Франко, в засаленном пиджаке от Armani, курит Marlboro на балконе съемной квартиры в Милане. Внизу шумит стройка его нового бизнес-центра — экскаватор задевает трубу, рабочие кричат по-сицилийски. «Деньги воняют бетоном», — бросает он Луке, своему бухгалтеру, который щелкает калькулятором за кухонным столом. К вечеру встреча в баре *Il Diavolo*: мафиози Энцо требует долю за «охрану» стройки, стучит перстнем с рубином по стойке. «Ты думаешь, твой отец из могилы договорится?» — смеется Энцо.