Mazen Al Natour

Лина, бухгалтер из цюрихского банка, каждое утро спорит с Марко, студентом-экологом, из-за мусора у подъезда. «Твой пакет с органикой снова порвали бродячие коты», — бросает она, поправляя очки, пока он ковыряется в разбросанных огрызках. Марко в ответ достает из рюкзака помятые листовки против застройки парка: «Если бы ты не выбрасывала батарейки в общий бак, коты бы не рылись». Их пятиэтажка на Блюменштрассе, 12, пахнет жареным луком и краской — на третьем этаже ремонт, старуха Эльза красит
Лина копалась в гараже отца, Анри, между ржавыми деталями от «Ситроена» 1973 года. В ящике с гайками нащупала потёртый компас с гравировкой «Марсель—Алжир, 1962». «Зачем бабушке вещи моряков?» — спросила она, перебивая звук дождя по жестяной крыше. Анри, не отрываясь от двигателя, бросил: «Она там работала медсестрой. Говорила, компас указывал не на север, а на маяк под Клифо». Через три дня Лина стояла у края обрыва, где ветер с Атлантики рвал карту из её рук. В портовом баре «Ле Гулен» к ней