Ласло, 27 лет, в рваной кожанке, каждое утро выкуривает сигарету на балконе хрущевки в Дебрецене. Его соседка Эржи, парикмахерша с фиолетовым чубом, стучит по батарее, когда он включает блютюз-колонку слишком громко: «Опять твоя ржавая музыка — у клиентов в три часа лак не сохнет!» По четвергам он ездит на автобусе №9 к заброшенному заводу «Красный химик», где меняет мешки с белым порошком на пачки форинтов. В кармане — фотография сестры-близняшки Маргит, которая год назад исчезла после
Представь: промозглый будапештский вечер 1944-го, где каждый третий — либо предатель, либо жертва. Компания из шестерых таких же сорванцов, как мы с тобой, ютится в подвале бывшей пекарни. Эржебет, бывшая студентка-медичка, теперь рвет грязными руками бинты для раненых, а Ласло, паренек с вечно перекошенным лицом, доказывает всем, что его самодельная взрывчатка «накроет половину гарнизона». Они даже не герои — просто те, кому некуда отступать. Между облавами и перестрелками успевают спорить о