Лиам, 27 лет, в рваной кожаной куртке, каждое утро протирал спиртом клавиатуру в клинике на углу Робсон-стрит. Доктор Эмили, её рыжие волосы всегда собраны в тугой пучок, ворчала: *"Ты опять забыл сменить фильтры в аппарате. Воняет, как в подвале химзавода"*. Они принимали пациентов с «синдромом цифрового распада» — у парня из Суррея, Дерека, правая рука дергалась в ритме тик-ток-роликов, даже когда он пытался есть суп. Лиам вставлял ему в карман бумажку с координатами подпольного
Лина, 17 лет, перебирает стопки потрёпанных книг в подвале городской библиотеки Монреаля. Замечает в углу старый альбом с выцвевшей обложкой — внутри засушенные крылья светлячков и картавые заметки чернилами: *«Они не гаснут, если вспомнить имена»*. На обратном пути в квартиру над пекарней на Rue Saint-Urbain замечает, что тени на стенах пульсируют синтезовым светом. «Слушай, это не глюки?» — тычет локтем в ребро соседа-художника Элиаса, который роняет тюбик ультрамарина на холст. «Ты опять в