Laxman Meesala

Раджив, 17-летний механик из Ченнаи, коптит лампу в тесном гараже, пока его сестра Амиша, студентка-биолог, разбирает старый холодильник. «Слушай, этот мотор гудит, как голодный шакал», — бормочет он, вытирая масло с лица тряпкой. По вечерам они пробираются через рынок специй на Пангал-стрит, где торговец-карлик Сунил подсовывает Амише свёрток с порошком куркумы: «Для опытов, да? Только не взорви квартал». Дома, в пятиэтажке с треснувшими балконами, бабушка Лила ворчит на угли в очаге, требуя,
Ох, помню тот момент, когда впервые загорелся этой идеей. Сто раз, Карл! Казалось, ну что может пойти не так? Ага, щас. К третьему подходу уже пальцы дрожали, как после десятичасового марафона в телеге. Глаза слипались, а в голове крутилось: "Ну зачем я вообще это начал?" Представляешь, сидишь ночью, кофе холодный, а ты как робот — клик-клик-клик. Иногда казалось, будто время специально замедляется, чтобы посмеяться. Типа: "Эй, смотри, он ещё на 47-м! Ха-ха!" А ты уже готов