Tamar van Waning

Лис втиснулся в узкий проход между мусорными баками за пекарней в Роттердаме, пряча окровавленную перчатку. «Ты вообще слышала, что я сказал?» — бормотал он, вытирая пальцы о замшевую куртку Бент. Она, не отрываясь, считала купюры из сумки аптекарши — 327 евро, пачка сигарет *Caballero*, флакон с валерьянкой. «Нам нужны номера на машину», — бросила Бент, закусывая кончик шарфа. Они украли *Opel Corsa* у парковки вокзала, но Лис настоял: «Без замены шин далеко не уедем». Вечером в дешёвом мотеле
Лена и Марк, брат с сестрой, торчат в крохотной квартире на окраине Амстердама. Лена копается в старых письмах деда, найденных за шкафом с треснувшей голубой плиткой. *«Смотри, тут про какой-то склад у канала Ортан»*, — тычет она в желтеющую страницу, где чернила расплылись от сырости. Марк, разбирающий велосипедную цепь на кухонном столе, бросает тряпку: *«Опять эти консервы 40-х годов? Дед бредил войной, даже суп варил из крапивы»*. Но на следующий день они уже пробираются через ржавые двери