Линь Хуань протирала пот со лба тряпкой, пахнущей старой краской. За окном репетиционного зала на третьем этаже пекинского культурного центра гудели такси, а внутри пахло пластиковыми ковриками и лапшой быстрого приготовления из соседней гримерки. «Твои прыжки – как дохлая цикада», – бросил Цзян Вэй, поправляя динамик с треснувшим корпусом. Он всегда приносил ей баоцзы с капустой после ночных тренировок, но сегодня в пакете лежали только счета за аренду костюмов. Мать звонила ровно в семь
Помнишь, как в том году я оказался в гуще китайского мегаполиса? Воздух был плотным от влаги и выхлопов, а неоновые вывески резали глаза даже ночью. На рынке возле храма я пытался торговаться за нефритового дракона — продавец, смеясь, тыкал в калькулятор: «Цифры не врут!» В переулках, где пахло жареным тофу и имбирём, я терялся каждый раз, будто город нарочно переставлял улицы, как пазл. Однажды забрёл в кафешку, где повар на ломаном английском объяснял, как есть суп с утиными лапками: «Глотай