Mustafa Konak

Фатма, худенькая женщина в полинявшем платке, целыми днями штопает джинсы в тесной мастерской возле рынка в Ускюдаре. Её сын Эмир, восемь лет, сидит дома на диване с потёртой обивкой, давится от кашля — лекарства за 1200 лир в месяц она не потянет. «Доктор Хакан сказал, без ингалятора хуже будет», — бормочет она, пересчитывая мелочь в жестяной коробке из-под печенья. Соседка Зейнеп, продавшая ковёр ещё в прошлом году, суёт ей адрес подпольного ростовщика: «Тот мужик в Каракёе, у мечети Арап,