Пол Голдсмит

Эмили Стоун, медсестра в перегруженной больнице Сент-Мартинс, каждое утро протирала липкие от кофе клавиатуры в регистратуре. Её сосед Лиам Картер, таксист с татуировкой в виде чайки на шее, подвозил её через пробки к восьми утра, ворча: «Опять эти туристы с чемоданами на Трафальгарской — как крысы в метро». В четверг, когда дождь заливал тротуар у Боро-маркета, Эмили нашла в кармане сданного халата смятый листок с координатами склада возле Доклендс — *57.1221, -2.1234*, чернила расплылись от
О, этот фильм... Знаешь, когда смотришь и чувствуешь, будто тебя накрыло волной — сначала тихо, а потом бац! — и ты уже не можешь оторваться. Помню, как в какой-то момент просто схватилась за подушку, сердце колотилось, будто бежала марафон. А эти диалоги... Ну правда, как люди могут так разговаривать? То ли жизнь, то ли поэзия — не поймешь. Главная героиня — огонь, конечно. Вот честно, я бы на ее месте, наверное, сломалась после первых пяти минут. А она... Нет, ну как так? То смеется сквозь