Дэн Хок копался в мусорных баках за пабом «Красный якорь», когда нашел окровавленный платок с вышитыми инициалами «Л.Р.». Дождь стучал по жестяной крыше, а запах перебродившего пива смешивался с вонью от гниющих овощей. В кармане его потрепанного твидового пиджака зазвол телефон: «Опять не на месте? — спросила инспектор Мэйс, — Труп женщины в канале у доков. Без головы. Приезжай, пока тебя не выгнали». В автобусе по пути в порт Дэн вглядывался в лица пассажиров, пытаясь поймать обрывки мыслей.
Знаешь, как бывает — вроде пытаешься начать всё с чистого листа, а прошлое цепляется когтями. Вот Джон, парень-то с виду обычный, ветеран… А внутри? Там война до сих пор грохочет. Думал, отдышится в тишине, гамбургеры жарить да с соседями болтать. Ан нет! Судьба подкинула ему «сюрприз»: один неверный шаг — и привет, старые демоны. Представляешь? Только начал оттаивать, как бац! — снова в эпицентр ада. Эти моменты меня всегда выбивают: вроде держится человек, зубами вгрызается в нормальность, а