Мохамед Элачи

Оливер, худощавый парень с выгоревшими на солнце волосами, каждое утро таскает ящики с керамикой в мастерской на краю медины Касабланки. Его приемный отец, Мустафа, ворчит над трещинами в глазури: *«Опять спешил, как шариатский судья за взяткой»*. В ящике верстака Оливер натыкается на потрепанный дневник с пометкой «Э.Б.» — инициалами биологического отца, о котором знал только из обрывков разговоров в хаммаме. Соседка Амина, чинящая ковры в лавке напротив, замечает, как он лихорадочно листает
О, представляешь, обычный парень решил обчистить банк — ну типичная авантюра, да? А в итоге занесло его прямиком в какую-то сюрреалистичную дыру, где каждый второй — этакий Али-Баба на минималках. Вот серьезно, будто в старую сказку нырнул, только вместо волшебных фонарей — ржавые ножи да банда жадных до наживы рож. Чувак думал, он тут самый хитрый, ан нет — местные такие мастер-классы по разбою устраивают, что его скромный план сейфами кажется детским утренником. И ведь смешно, и страшно