Костас, тридцатилетний грузчик в салоникском порту, находит под рваным брезентом сумку с воняющими рыбой банкнотами и медными гильзами. «Димитри, тут пахнет не деньгами, а смертью», — бормочет он, перекидывая находку в старую лодку. Друг детства, теперь торгующий контрабандными сигаретами, хрипит в трубку: «Неси в мастерскую на Аристотелус, разберёмся». Костас протирает монету с царапиной — профиль короля Константина — и замечает, как из-за контейнеров следит мужчина в кожаной куртке,
В портовом баре Пирея Леонидас, археолог с потёртым блокнотом в руках, разбирает карту с пометками красным карандашом. Его напарница Элоиз, француженка в кожаной куртке, ставит на стол стакан узо: «Твой дед рыл тоннели не там — здесь отметка 1943 года». Они спорят о маршруте, пока к ним не подсаживается Йоханн, инженер из Дортмунда, пахнущий машинным маслом. Он молча кладёт на карту фотографию ржавой шестерни, найденной в шахте под Эссеном. Ночью троица пробирается в катакомбы под Афинами, где