Авик, 19 лет, мотается между дешёвым кафе *"Золотой лимон"* в переулках Ченнаи и развалюхой-общежитием, где живет с отцом-алкоголиком. Каждое утро он чинит старый мопед отца, пока тот орет из-за шторы: «Опять масло на полу? Ты рожанулся, чтобы мне мозги выносить?» В обеденный перерыв Авик прячется за мусорными баками, рисуя в потрёпанном блокноте эскизы мотоциклов. Мира, студентка-медик из соседнего квартала, подкидывает ему бутерброд с карри: «Слушай, завтра экзамен по анатомии —
Знаешь, иногда жизнь подкидывает такие повороты, что хоть снимай мелодраму. Вот смотри: парень втюрился не в музыку, а в идею стать вторым Моррисоном. Девчонка ему изначально как билет на рок-Олимп — думал, через её связи прокачается, а вышло всё иначе. Ирония-то какая! Когда его лицо уже на всех афишах красовалось, он вдруг осознал, что эта вся цирк-шапито с толпами фанаток — пустошь по сравнению с тем, как она смеётся, когда утром кофе проливает на гитару. Сам не понял, как начал срывать