Marcel Mohab

В Цюрихе, на узкой улочке возле Лиммата, Лена Мюллер подбирает оброненные кем-то ключи от велосипеда — на брелоке висит фигурка альпийского козла. Вместо того чтобы отнести в полицейский участок на Банхофштрассе, она оставляет их себе. На следующий день её сосед по общежитию, Йонас Бреннер, замечает ключи в её рюкзаке: «Это же ключи от моего замка. Ты знаешь, сколько я искал их вчера возле кафе «Шпрунгли»?» Лена краснеет, врёт, что нашла их на мосту Мюнстербрюке. Между ними возникает неловкость
Вена, 1848 год. Франц, типограф с чернильными пятнами на руках, ночами печатает прокламации на станке, спрятанном за бочками с краской в подсобке. Его сестра Лиза, зашивая подкладки в мужских пальто для портного с улицы Грабен, прячет внутри свёрнутые листки: *«Опять дырки на локтях, — бормочет клиент, — или это вы, фройлян, ножницы тупите?»*. В университете Карл, студент с обожжёнными кислотой ладонями, крадёт йод и бинты из лаборатории — после стычек у Ратуши раненых всё больше. По четвергам