В Хайгейте, за облупившейся дверью квартиры №12, Стивен Портес чинил старый радиоприемник, обложив стол отвёртками и пакетами из аптеки. Его соседка Элис Мортон, внештатный репортёр, заметила пятна на его куртке, похожие на кровь, когда он выносил мусор в три ночи. «Запах хлорки из его ванной стоит, будто в морге», — сказала она коллеге по телефону, листая заметки о пропавших женщинах из района. В гараже, где Стивен подрабатывал механиком, нашли прядь светлых волос, застрявшую в багажнике
Знаешь, есть одна жутковатая байка, которую у нас в городе каждый Хэллоуин пересказывают шепотом. Типа, парень по кличке Джек — псих с топором, лет двадцать назад его прикончили сами же жители. Но в этом-то и фишка: говорят, он каждую осень вылезает из могилы ровно в ту самую ночь, когда листья шуршат под ногами, а ты чувствуешь, как холодок по спине бежит. И ведь не просто бродит, понимаешь? Он ищет тех, кто его тогда предал… или их детей. Страшно? Еще бы! Мне как-то друг рассказывал, будто