Katy Fraser

Стив Бэкшелл пробирался через заросли вереска в шотландском высокогорье, спотыкаясь о скользкие камни. Его ботинки промокли от утренней росы, а рюкзак с образцами мха давил на плечо. «Тут должен быть водопад», — пробормотал он, сверяясь с картой на потрепанном планшете. Рядом гид Мейв, вязаная шапка съехала набок, копала лопаткой в рыжей земле: «Смотри, старые корни — им лет двести. Как они выжили в этих ветрах?» Они собрали кусочки коры в пробирки, пока стадо овец брело по склону, позвякивая