Оливия, пятнадцатилетняя девчонка в поношенной куртке, каждое утро протирает прилавок в пекарне на углу улицы Рю-де-Прешур. Её пальцы липнут от крошек круассанов, а запах корицы въедается в волосы. «Опять опоздала? Твой папа опять застрял в пробке на бульваре Менильмонтан?» — хрипит Марсель, пожилой пекарь, закатывая тесто. Она молча кивает, пряча под столом потрёпанный томик Бодлера. После смены бежит в лицей Декарта, где учитель литературы, месье Клеман, тычет пальцем в её сочинение: «Ты
Представляешь, в Авиньоне, в той самой библиотеке Папского дворца, рабочие во время ремонта наткнулись на жуткую штуку — потайной склеп, а там... полуистлевший скелет молодой женщины. И самое леденящее: видно, что её замуровали заживо! Ну ладно, Средневековье, еретики там всякие — привыкли уже к таким историям. Но тут эксперты выдают: смерть-то случилась всего лет тридцать назад. Тридцать! У меня мурашки пошли, когда это прочитал. Как так-то? Кто она? Почему её именно там... И главное — кто в