Артур Манукян

В Ереване, на рынке «Вернисаж», 23-летний Ара Мкртчян торгует резными шкатулками из абрикосового дерева. Его соседка по ларьку, русская студентка Лиза Голубева, вяжет носки с узорами в виде хачкаров и жалуется на жару: «У вас даже тень от граната не спасает, я как курица-гриль». Ара смеётся, подкладывает ей виноградные листья для долмы, а сам краем глаза следит за пожилым мужчиной в потёртом пиджаке — тот второй день крутится у лотка с советскими медалями. Вечером этот мужчина, Сурен Петросян,
Представь: обычный парень из Еревана, вроде тебя или меня, вдруг начинает получать звонки с незнакомого номера. Сначала думает — спам, ошибка. Но голос в трубке шепчет детали, о которых не знал *никто*: как он в шесть лет разбил мамину вазу, что сказал первой любви перед отъездом... Мурашки бегут по коже, а отключить номер не выходит — будто сама судьба вцепилась в глотку. Город вокруг привычный — рынок с запахом специй, старые дворики, где стены дышат историей, — но теперь всё это будто
Лорик, парень из Еревана, находит в старом комоде отца потёртый конверт с фотографией берега Кипра и ключом от сейфа. Его сестра, Ани, вспоминает, как отец перед исчезновением говорил по телефону с кем-то на турецком: *«Не трогайте их, я сам привезу»*. В мастерской дяди Армена, где пахнет машинным маслом и сушёной пастилой, Лорик замечает на карте отметки возле швейцарского Цюриха — крестик, обведённый синей ручкой. В Лимассоле Лорик сталкивается с рыбаком Мехметом, который передаёт ему коробку