Представь тихий норвежский городок, где каждый знает друг друга в лицо, но никто — по-настоящему. Вдруг в почтовые ящики падают анонимные письма: «Ты умрёшь через три дня». Сначала все смеются — кто-то решил пошутить, да? Но уже к вечеру находят первого. И это не случайная жертва, а парень, который ещё утром хвастался, что сожжёт письмо в камине. Вот тогда по спине побежали мурашки. Люди начинают коситься на соседей, друзей, даже родных. Кто следующий? Может, я? Ты ловишь себя на мысли, что
Знаешь, эти истории про маньяков всегда цепляют по-своему. Вот представь: тринадцать лет подряд каждый декабрь — трупы вместо ёлочных игрушек. Его ловят, сажают в камеру-одиночку, а через шесть лет — бац! — и сбежал за пару дней до праздников. Жутковато, правда? Как будто зло само по себе календарь читает. А теперь вбрось в этот адский коктейль заснеженную норвежскую глушь. Типа, там где даже северные олени в шоке от холода. И именно туда полицейские радары показывают следующую цель психопата.