Charles «Blackie» Chen

Представь себе узенькую улочку где-то на окраине мегаполиса, затерявшуюся меж высоток. Ночью там горит одинокий неон — крохотная забегаловка, куда заглядывают те, кому не спится. Хозяин, мужик лет сорока с шрамом через бровь, молчалив, как рыба, но умеет слушать. И кормит так, что после первой ложки супа забываешь, зачем вообще сюда пришёл. То ли в бульоне секрет, то ли в атмосфере — стены тут будто впитывают истории: бизнесмены в помятых костюмах, студенты с кругами под глазами, влюблённые,
Знаешь, история эта до сих пор мурашки по коже вызывает. Два парня, оба втрескались по уши в одну девчонку. И не просто так, а по-настоящему — каждый со своей дикой амплитудой: один, наверное, стихи писал под луной, другой, глядишь, на гитаре душу выворачивал. Но вместо братства — сплошная пороховая бочка. Никто не хотел отступать, понимаешь? Словно честь теряли, а не сердце. Встречались они потом на улицах — взгляд в сторону, зубы сжаты. Думаешь, ну ладно, поругались и разошлись? Как бы не