Вальтер, засунув пачку сигарет в карман потрёпанной кожаной куртки, притащил Франка в бар «Цум шварцен Камель» возле Лихтенбергского моста. Франк, кряхтя, уселся на стул — колени уже не те, да и таблетки от давления в сумке позвякивали. «Ты помнишь склад на Фридрихсхайн? — Вальтер стукнул кулаком по липкому столику. — Там теперь ювелирный цех. Без сигналки, охрана — два пенса». Эрика, услышав шум из кухни, бросила губку в раковину: «Опять твои бредни? Хоть бы посуду помыл, старый дурак».
Знаешь, есть такие истории, которые цепляют не сюжетом, а атмосферой? Вот, например, два чувака и девчонка как-то ночью забили на всё и отправились колесить по спящему городу. Представляешь: тёмные переулки, фары выхватывают из темноты обрывки жизни, а они болтают о чём попало — то ли шутят, то ли проговариваются о чём-то важном. Меня такие моменты всегда гипнотизируют — будто случайный поворот руля может вдруг перевернуть всё, понимаешь? То ли они просто убивают время, то ли ищут что-то, что