Вот представьте: группа студентов приезжает в захолустный отель — типа, практику закрыть, галочку поставить. Ну, думали, скукота: постели перестелить, завтраки разносить. Ан нет! Тут директор — этакий монстр в пиджаке — орет на них как на провинившихся школьников, условия в номерах — хоть святых выноси, а ещё эти шепотки среди персонала... Типа, «особые услуги» для гостей. Вы вдумайтесь! То ли грязь в коридорах страшнее, то ли эти полунамёки, от которых спина холодеет. Ребята сначала ржут: мол,
Представляешь, жил-был мальчишка — Марек, 11 лет, грыз гранит науки в военной школе. А душа-то у него… вся в Венеции витала! Ну правда, смешно: вся семья его там побывала — тётки, родичи, даже братан Виктор, которому 14 и который вечно строил из себя крутого. А он, знавший каждую церковь да мостик по книгам, сам — ни разу. Вот тебе и ирония судьбы, да? Лето 1939-го. Собирались родители снова махнуть в «город на воде», брата взять… ан тут как гром среди ясного неба — эти слухи про Германию, отца