Знаешь, иногда кажется, что все эти древние учения — сплошная скукотища. Но тут я наткнулся на историю про одного типа… Ну, в общем, не монаха даже, а скорее такого себе странноватого деда с глазами, как угольки после костра. Представляешь? Сидит где-нибудь на краю обрыва, жуёт стебель травы и бросает в прохожих фразы вроде: «Река не спорит с камнями, а просто их обтекает — вот и ты не усложняй». И ведь пробирает! Честно, сначала думал — очередной гуру с причудами. Но чем больше вчитывался, тем
Ох, помню, как впервые увидел эту историю — будто кто-то взял акварель и размазал её по чёрно-белому миру. Такое странное сочетание: красота, которая режет глаза, и боль, которая почему-то не отпускает. Сидишь и думаешь: "Ну как так? Это же должно быть страшно, а вместо этого затягивает, как узор на старой фреске". Главное, что врезалось в память — эти моменты тишины. Не та пустая тишина, когда не знаешь, о чём говорить, а такая… густая. Будто воздух наполнился невысказанными словами,