Такуя, барста в кафе за углом от станции Сибуя, каждый день вытирал стойку тряпкой с запахом старого кофе. Его очки в чёрной оправе запотевали от пара молочного питчера, когда он рисовал сердечко на латте для девушки в рыжем свитере. Аой, та самая девушка, оставляла на салфетках эскизы граффити — журавль с разбитым крылом, фонарь под дождём — и прятала карандаши в рюкзак с нашивкой «No Future». Они начали встречаться по средам: ходили в заброшенный парк за вокзалом, где она разрисовывала стену,
Представляете, мы с Сакурой и Сикамару гонялись за этим дурацким хорьком — обычная рутина, ну думали, домой к ужину успеем. Ан нет! Выскакивают какие-то ниндзя в масках — ни фрагов, ни печатей, вообще ни черта не понятно. Меня откидывает куда-то в чащу, ребята теряются из виду. И тут… Ого. Всё, во что я верил, рассыпалось. Эта штука, которую нашел в развалинах — она же не чакра, понимаете? Какое-то древнее гавно, от которого мурашки по спине. Как будто трогаешь кости мертвых цивилизаций, а они