Марат Абишев

Айдар, корреспондент местной газеты, замечает странную закономерность в трёх смертях за неделю — у всех жертв нашли одинаковые символы, выжженные на ладонях. Он приходит в полупустую поликлинику на окраине Алматы, где работает Аружан, патологоанатом с привычкой жевать жвачку со вкусом мяты. «Посмотри на это, — тыкает он в фото на телефоне, — как будто кто-то ставил метки. Твои коллеги говорят — сердечный приступ». Аружан снимает перчатки, пахнет формалином и дезсредством: «В морге нет места
Знаешь, как иногда возвращаешься в места из детства, а они будто вывернуты наизнанку? Вот Динара приезжает в родной городок после похорон бабушки — думала, просто окна закрыть да старые фото собрать. Ан нет. Эти стены помнят всё: и как в десять лет разбила вазу, прячась от грозы, и как бабушка ворчала за недопитый чай... А потом — бац! — на пороге бывшие одноклассники, с улыбками как натянутые шторы. И вот уже не поймёшь: то ли ностальгия по школьным проказам душит, то ли что-то в их смехе