В Неаполе, на чердаке дома с облупившейся штукатуркой, Марко Бьянки находит потёртый дневник отца-журналиста. Среди записей о забастовках 1980-х мелькает фото: мужчина с татуировкой в виде трёх волков на шее стоит у Бранденбургских ворот. «*Лукас Шульц. Берлин. 1989*», — выведено синими чернилами. Марко летит в Германию, пробирается через бар в Кройцберге, где пахнет перегоревшим маслом и табаком. В углу, за стопкой книг по криптографии, сидит Йохан — седой мужчина в очках с треснувшей оправой.
Знаешь, иногда кажется, что весь этот мир — сплошное болото, где грязь по колено даже самым крутым парням. Вот как наш Дарио Мальтезе — казалось бы, крутой тип из наркоконтроля, а влип по уши в историю, где киллеры с политиками за ручку ходят. Представляешь? Эти ребята даже маски не надевают — наглость зашкаливает. А ему, бедолаге, приходится вертеться как рыба на сковородке, чтобы самому не стать мишенью. А ведь все началось с обычной поездки домой, в Трапани. Семидесятые, героин из Марселя