Представьте: юный Говард Лавкрафт, не тот седой писатель с портретов, а парень, который ещё и сам не верит, во что вляпался. Темнота океана, эти жутковатые тени вокруг… И всё ради трёх потрёпанных дневников отца, которые, похоже, не просто записи, а билет обратно к нормальной жизни. Сердце колотится — то ли от страха, то ли от того, что жабры подводных тварей скребут по камням где-то за спиной. Вот ведь ирония: чтобы спасти семью, приходится нырять туда, куда даже свет не пробивается. Каждый
Представь себе: обычный подросток, Говард, копается в пыльных бумагах отцовского кабинета — и натыкается на какую-то древнюю хрень в кожаном переплете. Ну, думал, очередной скучный фолиант про звезды или там алхимию… Ан нет! Это ж настоящий Некрономикон, тот самый, про который в байках шепчутся! Я бы на его месте, наверное, струхнул и бросил эту штуку подальше, но парень — молодец, сразу крутил-вертел, страницы листал. И как же он офигел, когда книга вдруг *заработала*! Вот честно — когда