Алекс Грим

Знаешь, есть такие фильмы, после которых как будто на душе остаётся жирное пятно от пролитого попкорна — смесь стыда и странного умиления. Вот этот… э-э-э… ну, про парня, который за лето умудрился провалить всё, за что брался? Смотрел его в душный августовский вечер, когда кондиционер сдох, и ощущения были примерно как у главного героя: потный, нелепый, вечно спотыкающийся о собственные ноги. Каждый раз, когда он пытался казаться крутым, у меня внутри что-то сжималось — будто наблюдал за своим
Знаешь, иногда кажется, что все эти детские сказки — они как сладкий сироп: приторные и предсказуемые. Но представь, если взять бабушкин рецепт, вывернуть его наизнанку, да замесить на крови вместо сахара. Вот примерно так и чувствуешь себя, когда натыкаешься на эту мрачноватую версию про девочку с алым капюшоном. Честно? Меня до сих пор мурашит, как они там переписали знакомый сюжет. Бабушка — уже не милая старушка, а что-то вроде хранителя лесных тайн, а сам лес... Боже, он дышит так, словно