В Берлине, 1942. Карл Фридрих, 28 лет, механик на оружейном заводе, живет в квартире с протекающим краном и облупившимися обоями. По ночам чинит двигатели для танков, пряча под верстаком потрёпанный блокнот с эскизами птиц. В пятницу, после смены, его останавливает офицер Шмидт в мундире с потёртыми петлицами: «Франкфуртские дрозды зимой не поют. Тебя переводят в Париж — следи за *электриками*». В чемодане, кроме грязного белья, Карл везёт фото матери в платке и гильзу с цианидом. Париж,
Представь: Тиль — обычный банковский работник, тридцать лет, а жизнь уже как заезженная пластинка. Просыпается, кофе, офис, ссоры с женой — точнее, не ссоры даже, а тихое взаимное безразличие. Как будто живут по инерции, потому что «так надо». И всё бы ничего, да только душа рвётся на свободу из этого болота рутины... И тут — бам! В банк врывается грабитель. Не какой-то там маньяк, а Наппо — парень, которому Тиль пару недель назад кредит оформлял. Ирония? Судьба? Хрен его знает. Менты окружили