В Мумбаи студент-программист Арджун Малик подрабатывает в интернет-кафе у рынка Кроуфорд, чиня разбитые клавиатуры и продавая пакетики с «масала-чай» по 10 рупий. Его соседка Прия Шарма, активистка из университетского клуба журналистики, находит в старом системном блоке флешку с записями переговоров между пакистанским торговцем оружием и местным чиновником. «*Yeh data police tak kaise pahunchaenge?*» («Как доставить эти данные до полиции?») — шепчет она, перебирая пластиковые браслеты на
Знаешь, история эта — как американские горки, честное слово. Симран, деревенская девчушка, приперлась в Мумбаи с мечтами выше небоскрёбов. Устроилась на крутую должность, квартиру сняла — прям как в тех гламурных сериалах, где героини пьют латте с видом на море. Ну, думала, жизнь удалась? Как бы не так! Работа испарилась быстрее, чем молоко в её утреннем кофе. И всё — привет, криминальный район, где даже воздух пахнет рискованными сделками. Её новое жильё? Клетушка, в которой мой кошачий лоток
Вот, представляешь: жил-был дедок Канджи, торговал старыми шкатулками да бронзовыми Буддами в своей лавчонке. И всё бы ничего, да как грянула беда — то ли наводнение, то ли землетрясение, хрен поймёшь. Сметает лавку к чёртовой матери, а он сидит на развалинах, весь в пыли, и голосит: «Ну и где Ты сейчас, а?!». Совсем крыша поехала, в общем — взял да подал в суд на самого Бога. Представляешь исковое заявление: «Ответчик — Всевышний»? А дальше-то веселее! История эта как искра в сухую траву — вся