Фабио Монтале коптит сигарету на балконе съёмной квартиры в Марселе, пока внизу грузчики выгружают ящики с тухлой рыбой. Лена, его соседка с рыжими корнями у висков, стучит в дверь: «Твой кофе остыл. Опять проспал встречу с Леграном?» Он молча берёт кружку, замечая царапины на её запястье — следы от верёвки. В порту, под рёв сирен парома, старик в промасленном комбинезоне суёт ему конверт с фотографиями: брошенный склад в районе Жольетт, тёмные пятна на бетоне, лицо Лены в толпе у киоска с *Le
Представь: тебе двадцать, ты огонь — не только внешне, но и в деле. Мастерски угоняешь тачки, только что вырвалась из тюрьмы, и тут — бац! — два мужика, которые норовят оказаться твоим отцом. Да не простые: один из них соберёт «Магнум» вслепую быстрее, чем ты закуришь, а второй, кажется, с детства вместо песка в песочнице тротил щупал. Вместе вы — гремучая смесь. Французские копы нервно курят в сторонке, русская мафия чешет затылки, а вы ржёте, гоняя на угнанной машине под грохот взрывов.