Представьте, молодой принц — весь в шелках да золоте — вдруг швыряет корону куда подальше. Да-да, этот самый Сиддхартха из Шакьи! Вместо дворцовых интриг выбрал пыльные дороги, а впридачу — встретил какого-то Асаджи. Малый, говорят, будущее видит, но ведёт себя так, будто орехи воровал у монастырских обезьян. То пророчит дождь из манго, то внезапно замолкает и смотрит сквозь тебя... Жутковато, если честно. А вокруг — сплошной ад. То старик с костылём еле тащится, то ребёнок в грязи рыдает.
Знаешь, иногда кажется, будто древние времена — это сплошные приключения и герои, но представь: Индия тогда… Люди буквально задыхались. Не в метафорическом смысле — реально. Солнце выжигало землю так, что трещины на почве напоминали паутину отчаяния. Голод, вечные разборки между царствами — как будто все забыли, что можно просто не убивать друг друга. А касты? О, это отдельная песня. Ты рождаешься в грязи, и вся жизнь — будто билет в один конец, без шанса даже вздохнуть полной грудью. Жуть,